METAMORFOSIS

Qué es de la luz que entumecida
entre los pliegues del recuerdo
un día, en una hora exacta,
por la mirilla del ayer se filtra.
Esa luz deshilachada,
en gajos abierta a la memoria
que ha perdido, esmerilada,
el compás de toda realidad pasada.
Qué es de la verdad que muerta
da boqueadas de distancia
y en estertores de colores cambia
como mudan los reptiles su carcasa.
 
Más de nosotros es la herida,
tensa como una cuerda,
que aprieta los sueños del pasado.
Un beso en lejanía es más beso
y el adiós del ayer nos pertenece
escarbado y oculto,
lacerante, eterno pensamiento.

Y ésta,
que va a la deriva y trasnochada
de oscuridad vencida, qué ha de ser
en soledad marchita y qué serán
sus restos abismados,
debajo de la tierra, desflorada.
 
Sus ojos injertados de raíces,
carne de amores mutilados
deshabitada de abrazos. 
Yerma y desnuda,
como la luz mohosa y fenecida
será beso y adiós. 
Plural de horas que ya fueron.
 
Nada en la Nada. 
Cosmos de asombro.
La única verdad consolidada.


                                                                          * * *