Pequeña pena en mermado lugar arrinconada,
milimétrica estrechez de la tristeza.
Sombrita que roza, apenas, el filo exiguo
de ruta delgadísima
en minúscula herida a la intemperie.
Ni siquiera profusa, abultada, engrandecida
con carisma de pena de sonado dolor.
Pena enjuta, anoréxica, flaquita.
Escasa y repartida en lonjas tacañas
por el paupérrimo itinerario de mi sombra.
Sin brillo de saeta de mártir ni de dioses
en celestial Parnaso. Sin prosapia.
Saldo sin personalidad grandilocuente.
Pena en liquidación de retazos de pena
en oferta por baja temporada.
Es pena rasa. Sin sponsor. Sin galardón.
Insolvente. La flor nata de penas sin alcurnia.
Una pena sin maremágnum.
Y que me pesa, opulenta de la nada,
como si fuera el Universo pleno.
* * *
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